Basura

¿Dónde van a parar los poemas
escritos con proeza clandestina
sentidos con el fluir del corazón
entregados con admiración
mantenidos en el alma y la retina?

Al frío basurero
que se lleva los enredos
que no queremos desatar.

Más aún, de ahí son rescatados
para ser entregados,
por frágil mano temblorosa
por carácter sellado con firmeza,
para ser devueltos en sobre
al dueño que ya no lo es,
recibiéndolos con un dejo de tristeza.

¿De quién son las prosas escritas
que ya no reconocen dueño?
Son del alma que las necesita
cuando misteriosamente
las descifra, junto a sus sueños

Ahora manifiesto a tí
¿Acaso ya no necesitas leerlas
para sentirte la mujer que eres?
No respondas atolondrada
invocando la presencia de otros seres.

Solamente seré guardián
de palabras mal escritas,
de frases que quieren rimar,
de oraciones pretenciosas de armonía
que hablan simplezas como el mar.

En pleno otoño de la vida
declaro, aclaro y respondo
que cuando quieras leerlos
tendrás que llegar primero a mí
tendrás que suspirar muy hondo
tendrás que reconocerte a tí.

LSJ